A breve faceta desse grão é sua existência,
no aflito orvalho que resolve o problema da manhã.
O instante se dá,
quando por um instante prestamos atenção nele.
Olhei o grão e sonhei com a colheita,
dormi com a palavra
e acordei com o poema.
Que grandes passos nós damos no tempo,
mas nós homens, somos só pensamento,
no meio desta chuva de saudade.
O que é o tempo para termos a presunção de possuí-lo?
Bem, o tempo são só memórias,
a breve faceta deste grão.
Pensei sobre o grão
o que ele pensou sobre mim;
há um pedaço desconhecido de todos nós,
na mente que nos pensa,
e ai me movi na direção da metáfora
e ela me olhou como quem olha pra saudade.
Eu sou o grão
e me joguei no canteiro para morrer por inteiro;
eu sou o intervalo
entre o que eu digo e o que calo,
e tenho em mim os passos que insistem no caminho,
este sentido íntimo das coisas.
Que triste se eu semente
não souber morrer;
a breve faceta desse grão.
Minha dor é mais velha que as palavras,
não há quem explique,
não há quem entenda.
Só silêncio.
Mas é preciso silêncio
para ouvir as batidas do coração.
San Rodrigues
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