Eu sou poeta,
e só o sou,
por que tenho a incompetência de saber
que há lugares em que as palavras não cabem
e fumaceiam para entrar nas brechas.
Ir, vir, voltar
e nunca mais chegar,
são minha frugalidade dessas coisas
que não dá para explicar;
como a semente vai explicar seu sonho de ser rosa?
A semente não se parece com a rosa,
mas seu odor, sua cor,
espinhos e forma
moram ali silenciosamente
debaixo da momentânea casquinha.
Todo fim é necessariamente a mesma coisa,
só que por um tempo
recebe o nome de começo.
Acordei quando a noite dormia,
Chamei baixinho as palavras,
as li para que elas acordassem,
e as avisei de que o mundo é inevitável,
entrei em mim e me despi
antes da solidão das tardes,
coloquei meu corpo num tribunal
e meu olhos confessaram;
esses dois traidores da alma,
me disseram diante de todo espelho,
que havia um buraco em mim,
do tamanho desta vida.
Meu Deus,
olhar é esse negócio súbito,
e eu só sou poeta
por que a dor me quis assim,
entre um segundo e outro,
seis sextilhões de instantes diluem
e eu forço as palavras até que quebrem,
e vejo o que há dentro,
eu este poeta incompetente.
E para nós poetas,
esta espécie de seres humanos,
seguimos precisando desesperadamente de palavras
para explicar as palavras, que explicam
as ideias dentro das palavras.
San Rodrigues
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