ESSE EU...

Escorri de uma destas manhãs dadaístas,

para as mãos de um jovem senhor hostil.

Ele não ria,

não chorava também,

não levava,

nem trazia,

não aceitava o silêncio,

mas não admitia os sons do dia.

Admitia o sono,

mas me acordava antes do sonho:

E no fim apertou a minha mão,

dando-me felicitações;

de que pela sede

aprendi a água,

de que pela noite

aprendi o dia,

de que pela ida

aprendi a voltar,

de que por perder

aprendi ganhar,

de que pelo susto

aprendi respirar,

de que pelo fim

aprendi começar,

de que pelo instante

aprendi a eternizar.

Bem, foi um prazer

conhecer o antagonismo.


San Rodrigues

FALANDO DE PENSAR...

Peguei meus pensamentos,

aqueles confortáveis,

bem-apessoados;

sabe aquele mais garbosos,

guapos graciosos,

deslumbrados,

especiais, donairosos,

aqueles treinados nos

passadiços acadêmicos;

empolados raciocínios de donos antigos,

nas duras e frias capas dos manuais.

Juntei-me aos meus pensamentos

mais apurados, burilados,

os de roupa de gala,

empertigados,

donos da verdade fria da vida,

e de todas as mortes.

Juntei-os todos entre as mãos,

com olhares compungidos e insubmissos.

Me dobrei aos dias de meus pais,

olhei para o beija-flor,

respeitei o musgo que ainda

nasce na beira do asfalto,

admirei o compositor

que não é dono das palavras

e honrei a sinfonia de mil sabiás.

Convulsionei minhas gramas de conceitos,

joguei todos os pensamentos para cima,

só refleti quando desordenei os pensamentos,

levantei-me

e era um homem.


San Rodrigues

POEMA AGUDO...

Temo que minhas melhores prosas

tenham me deixado cicatrizes,

que medem da alma até

a pele nervosa de todos os meus anos;

essa sacralidade guardada nos calendários.

Tenho-me em pedaços nas poesias;

em uns tenho alma,

em outros mente

e nos que doem, coração.

Um coração que dói

e morre ao meio dia,

outros que flamula até a tarde,

mas o coração da noite é concreto,

nesta paleta de poemas matizados.

A carne de meu choro

foi cortada profundamente

por versos navalhados,

fios que dividem;

eu, nós e eles são outra estrofe.

Mas temo;

foi assim temendo,

que esculpi na minha pedra de papel,

um rosto que me chama de multidão,

como estas que vão andando

e fazendo séculos no minuto.

Penso que não sou poeta;

minhas cicatrizes o são.


San Rodrigues

ESSA SEDE...

Penso que quando me faltam palavras,

é por que aquilo que quero descrever

é maior que elas.

Quero a palavra

como a sede quer a fonte.

Ah, ansiedade,

esse lugar da alma

que não aguenta o peso dos segundos.

Se eu ficasse livre ali,

todas as dores doeriam tão menos.

Mas o sol do instante

dispensa a luz da vela

de meu momento breve,

e tudo que tenho

é a espera,

essa coisa antes de chegar.


San Rodrigues