PARTE E TODO...

Viver não é parte,

nem é inteiro.

É ver a gota

lenta,

decidida,

pingar e virar ribeiro.

Viver é metáfora

de respiração surpreendente;

ofegante êxtase,

Filha da fecundação.

É tocar violão

com a ponta dos dedos

cheios de

calma,

alma

e coração.

É respirar fundo;

é ir

a fenda,

a fossa,

ao fusco.

Viver é isso,

é aço,

é osso.

Viver é a reunião

de todo esforço.

Aspirar cada passo,

cada voo,

reatar com o pouso,

principiar muito,

findar um pouco.

Fecundar a manhã

antes da noite acabar.

Ver uma célula morrer,

outra viver

e contestar toda dor,

só pra subverter o concreto.

Saber que saudade

não é estar longe,

ou estar perto.

É aperto no afeto.

Se Deus quer assim,

eu espero.

Se não der pra poetizar

me desespero.

Mas no fim do ano,

me ergo um pouco

por que daqui à pouco,

tudo é começo de novo,

e eu nesse negócio

de viver. 


San Rodrigues

ALVÉOLOS...

O

   vento

            é

     leve

    e

        respiro

   tão

  pesado.


San Rodrigues

ENFIM...

E no fim do dia,

    duas lágrimas

       explicam aos olhos

          o que é saudade...


San Rodrigues

ÂNSIA...

Fui me

        convencendo

de   que o

        espaço

    era         pequeno

        na conveniência

                e me mudei

                               para o poema

                mais próximo.


San Rodrigues

AOS PEDAÇOS...

Caí

pelo

leito

do dia,

escorri pelas horas selvagens,

fui entre um minuto e outro,

até o remanso cheio de segundos,

senhores da vida toda.

Um

pouco

de mãos,

um pouco de pés,

alguns olhos,

tantos narizes,

bocas

de

felizes

e

infelizes.

Tudo do tamanho da respiração

e eu inequívoco,

só prestando atenção às firulas

de minha alma.

Obrigado Deus,

por eu ter pés para os sapatos

e pernas para as calças

e no meio do desatino,

um poema

para a

alma.


San Rodrigues

ASSOVIAR...

Quando amanheci,

abri os sonhos e acordei.

Tomei um banho de amanhecimento,

penteei alguns entendimentos

e emotividades.

Experimentei duas ou três máscaras,

mas me vesti de anarquia

e depois de uns goles de desespero,

folheei todas as inquietações do dia.

Nenhuma Novidade.

Respirei até o nó da garganta,

um mistério antigo,

no lugar mais fundo de meus olhos.

Fechei os olhos.

Tranquei a alma e sai.

Segurava nas mãos

todos os segundos que eu podia,

todos os que eu achava e invadia.

Mas foram escorrendo.

Apertei as mãos

e o futuro derretia debaixo do presente,

embaixo de meus pés.

E meus pés reformavam os passos

e não parei até andar mil pensamentos

e parar frente ao despenhadeiro,

no ponto exato,

que a vida me pergunta

o que de fato quero.

Fiz um tumulto em mim.

Eu não.

Minhas memórias que se esfregam,

se faíscam,

se incomodam

e parem poesias bastardas.

Desci meus subúrbios,

nos becos mais marginais

de certos sonhos a procura dela.

A resposta!

Depois de uma era que engaiolei no minuto,

pedi que ela se casasse

com meus distúrbios.

Ela se casou e desentranhou

o dia seguinte inteirinho

na porta do meu espanto

e nunca mais me assustei

com aquilo que chamam de “fato”.

Fui ao despenhadeiro e lhe disse.

Só lhe disse.

Foi tudo que lhe disse.

Que eu queria ser eu,

apaixonado,

leve e entusiasmado.

O despenhadeiro olhou interessado

se inclinou e se jogou em mim.

Chorei um temporal esparso

e tive meu próprio arco-íris

antes de qualquer dia terminar,

de eu terminar,

da vida desligar

e o sol apagar.

Deus estava aqui.

O sabiá sabia.


San Rodrigues

DE TANTO...

Poemiso-me

por que perambulo

em quem me leia.

De vez em quando,

por enquanto,

de tanto,

de muito,

fui ao fundo,

fui a tona,

driblei-me com

a frase átona.

Que Deus me perdoe

a descompostura,

mas me desafio entre

as sílabas de certeza.

Se o passo é

me desfazer,

sei que não posso

e me sobro em qualquer

coisa de viver.

Bendita seja

a eternidade do mosquito.

A batalha da borboleta

e a sinfonia do grilo.

Porque antes do fim,

sou um fragmento do tudo

que encerra


San Rodrigues

ALMA PURA...

Se as palavras se aproximam,

as escreve.

Se elas vestem,

as dispa.

Se insistem,

as toque.

No toque há visita.

Se embrenha em todo o não dito,

e no meio do só,

do eu,

do outro.

Faz silêncio,

faz mesura,

No meio do pecado

tem uma alma pura.

Todas as palavras estão

cheias de um tipo de ar

que eu devagarzinho

respiro.


San Rodrigues

BROTO...

A semente

desabotoou 
          a casca

      e mostrou 
                      para a terra

sua primeira espinha.

                  A terra sorriu

              e contou 
                  sobre arvorear

                              ao broto adolescente.


San Rodrigues

DESCASCA...

A terra,

com a semente

no colo,

não sabia

como explicar,

mas garantiu

à sementinha,

que debaixo

da sua casca

tinha uma

lavoura inteira

de sorrisos laranja.


San Rodrigues

EM BOLA...

Dei

uma

bola

na mão de uma criança,

ela foi pro quintal

e

brincou

de

eternidade.


San Rodrigues

PELADO...

O poema, esse parnasiano,

Brota todo pelado

e rebelado,

com uma risada de Olavo,

ousada e sonsa na cara.

Cheio de vergonha,

o poeta mais romântico,

vai no armário,

pega verbos azuis listrados

adjetivos de hálito febril,

substantivos órfãos de vontade

e veste o poema de nominalidade,

e deixa ele,

uma dessas figuras.

Coisa de linguagem.

E o poeta,

estivador de quimeras,

de ar e duração flanada.

Vasculha na palavra,

a roupa certa pro poema.

Mas quem veste um grito?

Um suspiro?

Um desejo?

Quem veste o vento?

Uma bolha?

O momento?

Cada verso é epifania

e bagunça que inverte

a largura e o comprimento.

E no fim do evento,

somos nós sem ressarcimento.

Poeta calado,

feliz

e realizado,

vestiu o poema

de toda linguagem,

regra

e metragem,

mas passou a vida

com a alma pelada.

Benditos os nus,

pois deles é a poesia.


San Rodrigues

CRONOVITA

O tempo trinca

os mármores de Creta,

invade e marca

o rosto jovem de Greta.

Diz silêncio as marchas

e revoluções,

aquelas que lutam

nos pés e olhos,

mas nascem nos corações.

O tempo abre frinchas

em todas as minha durezas.

Meu Deus,

quem penso que sou

com estas frágeis certezas?

O tempo toca

e desafina o piano.

Violenta o passo,

a poça,

a pressa,

e o pano.

Murcha a laranja,

a maçã

e meu orgulho,

me encerra no meio da festa;

do viço

e do marulho.

Ao tempo,

nem o tempo do relógio resiste,

avança,

invade,

permanece.

Insiste.

O tempo curva,

doma e doutrina impérios,

junta o norte com o sul,

costura os hemisférios,

faz paz em um tufão

e um tufão em

qualquer delírio.

Meus Deus,

como é nobre

e poderoso o lírio.

O tempo esgota os números,

apaga estrela,

lento desliga as pessoas.

Deserta abundâncias,

Desespera tristezas.

O tempo todo dia

desafia Deus.

E Deus ri gostoso

dessa criança.


San Rodrigues

RUÍDO...

Pedra,

passo,

rangido,

passo,

pedra,

rangido,

range a pedra no passo,

passo range na pedra,

passo rangendo a pedra.

Para!

A mão estréia e pega a flor!


San Rodrigues

PRONOME...

Lá

estava

o

eu

chorando.

Sozinho

e com alguns pensamentos escolhidos a dedo.


San Rodrigues

LASCA...

Cada vez

que o escultor

feria a pedra,

silencioso

o cinzel dizia:

Haja!

E assim se fazia.


San Rodrigues

BOAS VELHAS...

A pedra ouviu

Puccini,

viu as bailarinas de

Degas,

o Cirque Du

Soleil,

leu Faulkner

e Heidegger.

Se aproximou

das cores de Cancline

e das teorias de Kepler.

Viu as partidas

de Karpov,

e os lances

de Lasker.

Assistiu Luzes da Cidade

e leu tudo de Lobato,

Viu a Arara voar,

viu as fotos de Salgado.

Entre uma cor,

uma nota,

um odor e um movimento

a pedra mexeu,

rachou a casca dos anos,

lentamente e lenta cedeu

à duas asas nascendo,

depois o bico,

o trino

e o voo.

Se os passos não voarem,

as próprias pedras voarão.


San Rodrigues

COM FUSO...

Lenta e passante

a saudade

de meu próximo

instante delgado.

Me refutava,

com apenas fragmento sonhado.

Mas refutei a insensatez,

admiti a invalidez do passado

e guardei sementes

de futuro

na brecha

de minhas coisas concretas.

Para o verde

vencer o muro.


San Rodrigues

PERFEITO...

Equilibrava nas palavras

que comem gente,

todas as suas acepções.

E não sei como equilibrava

a ânsia.

De pé,

deitado,

ausente, amargo,

tão divergente.

Ficava sempre

entre o bemol e o sustenido.

Neutro na tarraxa,

rosnado no estribilho.

Não sei como se equilibrava,

as vezes caia.

Incerto planava,

de certo ruía,

tão certo voltava,

em delírio fugia.

Não sei como equilibrava

os pontos cardeais,

com os pecados capitais

e as redes sociais.

Perfeito!

Tinha anistias

para as frustrações encarceradas

desde o último natal.

Não se perdoava,

mas não morria,

porque de alguma forma,

ainda se equilibrava

nas palavras insaciadas.


San Rodrigues

SILENZIO...

Há o silêncio da estrada,

há 0 silêncio das estrelas,

há 0 silêncio da espera,

há 0 silêncio da pedra,

há o silêncio do lago,

há o silêncio dos ventos,

há o silêncio imenso,

há o silêncio da catedral,

há o silêncio da oração,

há o silêncio do coração,

há o silêncio do medo,

há o silêncio das folhas lidas,

há o silêncio da caneta patinando,

há o silêncio dos barulhos,

há o silêncio da morte,

há o silêncio do silêncio.

   E

      o

        curió

                cantando

                              para

                                     embarulhar

                                                          todos

                                                                   os

                                                                        silêncios.


San Rodrigues

VAGO POR...

A noite foi vazando

por entre meus sensos.

Lenta,

pingada,

goteira

em cima da minha

indolência.

E a consciência

foi ficando diluída,

dissolvida,

menos precisa,

menos densa.

A noite vazou

até a última gota

e minou minha resistência.

Noite mole em alma dura...


San Rodrigues

OBLÍQUO...

E no fim

me sou,

o que sonhei ser,

antes de “o fim”

deixar de ser

substantivo.


San Rodrigues