TODO DIA...

Vasculho nas palavras,

minhas ausências.

Aprisiono na escrita

todo meu fragmento transitório,

essas minhas suaves mutilações,

que celebro como parte da colheita:

Esse instante que aceito submisso.

Por que plantei,

no terreno do meu dia

essas palavras de ousadia;

sementes de saudade,

de medo

e alegria,

em cada uma de minhas inadequações.

Cada instante de palavra minerado,

cessa o respiro,

congela o tempo

e fotografa meus instintos.

Não me temo,

temo quem não conheço em mim.

A beleza é fugaz,

a tristeza é fugaz,

todas as flores são fugazes;

mas o olhar é eterno

e dura no que olhei.

Eu, rei neste mundo de homens cegos.

Abro o fundo

pra vasculhar palavras que deliram

e me contam de tudo que não vi,

das minhas neblinas,

porque fará sol,

é assim todo dia.

Todo dia tudo passa.


San Rodrigues

ERA UM VERSO....

Era um verso... era um verso resistindo ao mundo

Um verso resistindo a vida.

Uma força dentro da fraqueza,

Um furacão dentro da brisa!

Ele era o verso de uma quadra,

quatro pernas de um poema

Com os olhos via o mundo,

com a alma a existência.

Era um verso, um fragmento,

um pedaço, um morfema.

Cada tema e ato lento;

Construía seu poema.

Tinha sílabas na língua,

Para elegias e parlendas.

Cavucava em redondilhas,

Procurava sua essência.

Uma manhã acordou assustado,

mais deslumbrado que com medo;

Tinha respostas em sua alma,

Não havia mais segredo.

Entendeu que todo choro;

tem função para o esteta.

Adormeceu em sofrimento,

Acordou como um poeta.


San Rodrigues

TUDO PASSA...

Tudo passa,

Tudo voa,

Tudo é breve

e em mim ecoa.

Passa o vento,

Voa o tempo;

Passa o orgulho

Voa a hora,

Passa o sonho desta noite,

Voa a saudade de outrora.

Envelheceu o caderno,

Murchou as flores,

Rasgou os panos,

Apagou as velas;

Parabéns para você,

cada um no seu tempo;

Cada um a sua espera.

Meus haikais,

Meus sonetos,

Tantas vozes amarelas;

Tantas gavetas calabouço.

Cada um na sua cela.

Mas tenho paz no meu ninho,

Nos meus infindos nascimentos,

Tudo passa tudo voa

e eu continuo passarinho.


San Rodrigues

ME INSISTO...

Tenho pensamentos tectônicos,

e alguns que nascem em furacões.

Habito em lembranças tsunâmicas

e meus versos nascem de explosões.

Vasculho meus desertos,

em bérberes vontades,

quando sóis se põem e nascem

em cima de antigas ansiedades.

Tenho tempestades em mim.

Quanto a isso não há segredo,

planto e colho no inverno.

Planto e colho no meu medo.

Meus sonhos, esses vulcões.

Povoados por desejos,

amanheço Pinatubo,

adormeço verdadeiro.

Mas me carrego em certas lutas,

desafios de um guerreiro,

me enfrento, me amordaço

e me faço prisioneiro

Num verão desses me mudo,

volto pra minha identidade

desafio os alívios,

desafio toda idade.

Me planto na amizade,

com minha alma e os céus,

esqueço-me de tudo que não tenho,

por que o que tenho Deus me deu.


San Rodrigues

BOLHANDO...

Fui

Bolha!

Subindo...

Voadeira,

espocando

alegre...

festa;

plóc!


San Rodrigues

SAUDADE...

Lua

nua,

me

pus

na

rua,

com

dor

no

amor!


San Rodrigues

FORMA E FUNDO...

Minha forma e meu fundo

se refletem perfeitamente:

Não tenho fé no translúcido;

Não há brisa

que ultrapasse a lucidez.

Agora os sonhos?

Bem, eu não temo o futuro,

já vi alguns desses espécimes vazios,

horas que diluem,

apagam e fumaçam.

Mas o passado me dá medo.

Fica lá atrás,

estancado,

frio,

olhando profundamente meus olhos,

me lembrando do fracasso.

Mas o fracasso,

essa pedra de dureza,

vencida pela franqueza

do meu jeito de chorar.

Uma gota depois da outra;

lágrima mole

em tristeza dura,

é a insistência da minha alma

que perfura mil passados de dor.

Minha forma e meu fundo,

coisas que refletem.

As coisas que esqueço

são memórias que guardo

num outro tipo de saudade:

Esquecer,

lembrar

e tornar a esquecer;

renova minha sanidade,

mas preserva o lugar feliz

de minha loucura.

Minha forma,

no fundo me reflete.

Todas as minhas gotas

fenderam um rio,

todos os meus rios

são minha revolta

contra o passado,

de olhar e leito translúcido,

por que não tive razões

para temer o futuro;

ele nunca está lá.


San Rodrigues

UMA CERTA PROSA...

Dê dias difíceis

e uma profunda dor,

dê instantes insolúveis

e certo torpor,

bata tudo isso

no meio de sentimentos em convulsão;

coe as que não passam

nas frestas da dedução.

Deixe assar

e maturar nos lugares

mais densos da alma,

retire e deixe diamantar

por séculos no segundo...

bem ali está,

um ato poético

para ser servido aos amigos;

com certa festa.

Com certa prosa.


San Rodrigues

O DIA INTEIRO...

Há um instante secreto,

pai das horas,

avô dos segundos.

Vestido de infância

no meio do mistério do dia,

que me espera

e me chama pra criançar,

contra a sisudez da minha adultice.

Quando o corpo

faz amor com a brincadeira

e o menino que mora em mim

e me observa,

faz castelos de areia,

minha alma se levanta e espreguiça

e não acha que sorrir é besteirice.

Faz risadas

e planta nelas o dia inteiro,

quando o instante secreto me espera

entre o passarinho e o alpiste.


San Rodrigues

PEDRA E CINZEL...

A cada não da pedra

o cinzel aprofunda a pergunta

e deixa a palavra eterna,

esguardada,

sutil.

Cada entalhe procura a resposta

em meus cascalhos,

eu e meus fragmentos de passado;

eu em meus fomentos de futuro;

eu não sei aonde,

mas perdi algumas reminiscências;

ali entre o limbo e a fratura,

entre o céu e a sepultura.

Me perdi no paradoxo;

feliz saudade,

maldosa bondade,

cruel leveza...

Eu e meus contrastes.

E quando a dúvida chegou,

fui criativo:

Acordei e plantei uma flor no intervalo,

Fiz o sol obedecer meus girassóis

e colhi um milhão de sementes

não iguais,

mas unidas

e vi nascer um belo sim,

na curva de minha vida.


San Rodrigues

PAZ GRAMATICAL...

Fiz amor com as horas

e engravidei-me da semente

de um poema rebelde,

que me devolveu olhares,

depois que nasceu em minha folha,

em balbucias que minhas palavras

mais expedicionárias nunca pisaram.

Em frases de Rimbaud

e saudades de Quintana,

quando este mundo

é tão grande,

mas não cabe na minha tolice,

de pensar que entendo;

de achar que agora sei.

O mundo não é recente,

eu sempre sou.

Por que quando eu era criança,

vendia bolhas de sabão

pelo preço do sorriso

e com isso comprei

uma casa no coração de meu mundo,

esse lugar que hoje

sempre é outono.

Amanhã,

então terei um filho pronominal,

com olhos de verbos

e voz adverbiais

e serei outro:

Muito feliz,

muito triste,

muito longe,

muito menos,

muito claro,

muito perto de eu mesmo.

Casando com todos os meus pretéritos

numa noite de paz gramatical.


San Rodrigues

NO MEIO DO INVERNO...

O tempo, esse velho feiticeiro,

encanta de ilusão os seres

e os enjaula na próxima esquina.

Indiferente,

frio,

e sábio,

longo caminho

que não exita em guilhotinar os passos,

não exita em julgar os dias

e os condenar a brevidade.

De meu observatório,

vi a inocência e o belo

se dissolverem no mar dos anos,

mas também acontece

de todo dia a indiferença

ficar com menos tronos,

e a saudade resolver os danos,

e a vida ir para um pasto primaveril

no meio do inverno.

Por que minha resistência ao tempo

é escrever um poema,

e meu poema decide por essência

tornar-se vento,

alma,

brisa

e chorar enchendo um rio

que me leva para o mar,

por que meu instante apaixonado

é maior que o tempo.

San Rodrigues

LADO OPOSTO...

Por baixo de tudo que veste

estou nu,

por baixo de tudo que está nu,

estou em carne viva;

as vezes morta,

as vezes apenas sonolenta

e se me cavo mais,

chego ao que penso

e lá estou eu

um estranho,

uma antiga novidade semântica,

eu e meus pensamentos,

um milhão deles,

meu Vesúvio particular,

o fim da minha epopeia,

por que um dia todos

meus fins acabam

e quem sabe me começo

de novo,

sem eufemismos.

Por que antes eu assistia,

mas agora a plateia

esta do meu lado oposto,

eu nu,

e a plateia do lado oposto.

Minha sombra

em carne viva.

Coisa que eu nunca admiti;

tanta roupa por cima

e meus sonhos vestidos

de máscaras.

Mas a plateia esta sempre

do lado oposto. 


San Rodrigues

ALMAS SECRETAS...

O poeta é uma entidade

que habita em corpo frágil.

Poetas essas almas secretas,

vão e vem na marola discreta

das vozes, olhos e olhares

que olham a gota

como se olham pra os mares.


San Rodrigues

INTRÍNSECO...

A saudade tem nostalgia

por um lugar que

o corpo não alcança

e lá no entardecer da vida

todas as lógicas são questionadas,

todas as pétalas são testadas,

todas as verdades contadas

no último capítulo;

se bem me quer, se mal me quer.

De tudo, achei haver mais um degrau na escada.

Minha coragem nunca

esteve ausente do meu medo.

Não tenho medo,

mas tremo e suo frio,

por que minha saudade

me olhou tão dentro dos olhos

que era eu quem me olhava,

com certo gosto na voz,

por que meu tempo

teve tantos sabores

e alguns toques amargos.

Minha saudade

fica num lugar que minha mão

nunca mais alcança,

mas não quero alcançar,

o tempo me ensinou,

me roubou tantos suspiros

e prometeu me matar,

mas eu insisto em dar corda

em meu coração,

até que um dia

ele alcance

e pare em paz.


San Rodrigues

POR TRANSIÇÕES...

Às vezes

sou a transição                                                                                  

de eu e esta próxima possibilidade;

mas só as vezes.

Às vezes sou,

Às vezes me torno,

Às vezes vou,

quantas vezes volto.

Às vezes me irrito,

de súbito acalmo,

De súbito grito,

Às vezes me calo.

Às vezes insisto,

me dano,

me quebro,

Às vezes me colo,

no resto que tenho.

Às vezes me mudo,

Às vezes me moro,

Às vezes me encurvo,

Às vezes imploro.

Às vezes amo,

nessas coisas de odiar.

Às vezes me odeio

com saudade de amar.

Mas às vezes,

quando as vezes é quase sempre,

me mudo da minha alma

e vou pra alma de um indigente,

planto nela um jardim e moro,

e acordo nela semente,

broto com calma.

Por que a calma é um recipiente,

que guarda minhas inconclusões,

e as vezes ou meus de repentes.

Às vezes.

Só às vezes.

San Rodrigues

NO FUNDO DO LENÇO...

Eu sonhei

um dia maior

que todos os anos,

mais largo que toda vida.

Mais profundo que a melancolia.

Mais longe que minha alegria.

Eu sonhei

com um dia

que coubessem a todos;

que estivesse você,

e que sobrasse um lugar

na janela para eu

me despedir de toda saudade,

que me lembra

o que minha memória parda

insistiu sofrer.

Eu sonhei,

por que insisti

usar minha tristeza

até a última gota de dor.

Até os olhos não saberem mais dizer

e chorarem tanto

que eu fique no fundo

de meu lenço de papel.

Ali, inerte,

levemente dobrado.

Porque sonhar

é meu primeiro ato

e minha última vontade.


San Rodrigues

ACORDEI...

Mas ainda sonho...

desde que morei na infância,

plantei cores

e bolhas de sabão,

risquei o céu azul

em folhas brancas

e dei corda em aviões de papel.

Faz tanto tempo;

que achei que meus sonhos

eram só uma memória.

Mas eu ainda sonho.

Quando a noite tinha dragões

e eu tinha medo,

guardei na coragem um segredo;

eu e meu sorriso eramos amigos,

até amanhecer,

e depois continuamos assim;

quando a semente brotou,

a árvore cresceu,

as folhas caíram

e o céu era o mesmo

e eu tinha crescido.

Mas eu ainda sonho.

E no fim do dia

eu sabia que os sonhos

merecem respeito,

por que moram num lugar

que vence a idade.

Acordei,

mas ainda sonho.


San Rodrigues

TANGÊNCIA....

Dez poemas passaram

por minhas veias,

mas só um,

mais tangente,

chegou ao coração

e levantou meu braço esmorecido

e ascendeu minha mais antiga saudade;

o olhar.

Essa luz que bruxuleia

enquanto o inseto voa,

essa passada tímida

que abrevia o fim do dia.

Durante tanta vida

foram morrendo minhas coisas,

por que é impossível

controlar esse intervalo

que me encerra.

Mas de uma dessas coisas

estou certo;

o poema fez revolução

quando alcançou o coração

e tangenciou a eternidade do poeta,

esse feiticeiro

que tenta encantar o crepúsculo

para impedir que

a noite profunda

engula todos os dias,

meus dias entre a infância

e a velhice,

esse lugar que cava a cova.

Mas o poema,

pelo menos um,

ousado de saudade,

curou o coração

e me disse que a solidão

são duas saudades

loucas para se encontrar.

E foi assim,

meio,

inteiro,

completo

quando um poema

alcançou o coração.


San Rodrigues