LADO OPOSTO...

Por baixo de tudo que veste

estou nu,

por baixo de tudo que está nu,

estou em carne viva;

as vezes morta,

as vezes apenas sonolenta

e se me cavo mais,

chego ao que penso

e lá estou eu

um estranho,

uma antiga novidade semântica,

eu e meus pensamentos,

um milhão deles,

meu Vesúvio particular,

o fim da minha epopeia,

por que um dia todos

meus fins acabam

e quem sabe me começo

de novo,

sem eufemismos.

Por que antes eu assistia,

mas agora a plateia

esta do meu lado oposto,

eu nu,

e a plateia do lado oposto.

Minha sombra

em carne viva.

Coisa que eu nunca admiti;

tanta roupa por cima

e meus sonhos vestidos

de máscaras.

Mas a plateia esta sempre

do lado oposto. 


San Rodrigues

ALMAS SECRETAS...

O poeta é uma entidade

que habita em corpo frágil.

Poetas essas almas secretas,

vão e vem na marola discreta

das vozes, olhos e olhares

que olham a gota

como se olham pra os mares.


San Rodrigues

INTRÍNSECO...

A saudade tem nostalgia

por um lugar que

o corpo não alcança

e lá no entardecer da vida

todas as lógicas são questionadas,

todas as pétalas são testadas,

todas as verdades contadas

no último capítulo;

se bem me quer, se mal me quer.

De tudo, achei haver mais um degrau na escada.

Minha coragem nunca

esteve ausente do meu medo.

Não tenho medo,

mas tremo e suo frio,

por que minha saudade

me olhou tão dentro dos olhos

que era eu quem me olhava,

com certo gosto na voz,

por que meu tempo

teve tantos sabores

e alguns toques amargos.

Minha saudade

fica num lugar que minha mão

nunca mais alcança,

mas não quero alcançar,

o tempo me ensinou,

me roubou tantos suspiros

e prometeu me matar,

mas eu insisto em dar corda

em meu coração,

até que um dia

ele alcance

e pare em paz.


San Rodrigues

POR TRANSIÇÕES...

Às vezes

sou a transição                                                                                  

de eu e esta próxima possibilidade;

mas só as vezes.

Às vezes sou,

Às vezes me torno,

Às vezes vou,

quantas vezes volto.

Às vezes me irrito,

de súbito acalmo,

De súbito grito,

Às vezes me calo.

Às vezes insisto,

me dano,

me quebro,

Às vezes me colo,

no resto que tenho.

Às vezes me mudo,

Às vezes me moro,

Às vezes me encurvo,

Às vezes imploro.

Às vezes amo,

nessas coisas de odiar.

Às vezes me odeio

com saudade de amar.

Mas às vezes,

quando as vezes é quase sempre,

me mudo da minha alma

e vou pra alma de um indigente,

planto nela um jardim e moro,

e acordo nela semente,

broto com calma.

Por que a calma é um recipiente,

que guarda minhas inconclusões,

e as vezes ou meus de repentes.

Às vezes.

Só às vezes.

San Rodrigues

NO FUNDO DO LENÇO...

Eu sonhei

um dia maior

que todos os anos,

mais largo que toda vida.

Mais profundo que a melancolia.

Mais longe que minha alegria.

Eu sonhei

com um dia

que coubessem a todos;

que estivesse você,

e que sobrasse um lugar

na janela para eu

me despedir de toda saudade,

que me lembra

o que minha memória parda

insistiu sofrer.

Eu sonhei,

por que insisti

usar minha tristeza

até a última gota de dor.

Até os olhos não saberem mais dizer

e chorarem tanto

que eu fique no fundo

de meu lenço de papel.

Ali, inerte,

levemente dobrado.

Porque sonhar

é meu primeiro ato

e minha última vontade.


San Rodrigues

ACORDEI...

Mas ainda sonho...

desde que morei na infância,

plantei cores

e bolhas de sabão,

risquei o céu azul

em folhas brancas

e dei corda em aviões de papel.

Faz tanto tempo;

que achei que meus sonhos

eram só uma memória.

Mas eu ainda sonho.

Quando a noite tinha dragões

e eu tinha medo,

guardei na coragem um segredo;

eu e meu sorriso eramos amigos,

até amanhecer,

e depois continuamos assim;

quando a semente brotou,

a árvore cresceu,

as folhas caíram

e o céu era o mesmo

e eu tinha crescido.

Mas eu ainda sonho.

E no fim do dia

eu sabia que os sonhos

merecem respeito,

por que moram num lugar

que vence a idade.

Acordei,

mas ainda sonho.


San Rodrigues

TANGÊNCIA....

Dez poemas passaram

por minhas veias,

mas só um,

mais tangente,

chegou ao coração

e levantou meu braço esmorecido

e ascendeu minha mais antiga saudade;

o olhar.

Essa luz que bruxuleia

enquanto o inseto voa,

essa passada tímida

que abrevia o fim do dia.

Durante tanta vida

foram morrendo minhas coisas,

por que é impossível

controlar esse intervalo

que me encerra.

Mas de uma dessas coisas

estou certo;

o poema fez revolução

quando alcançou o coração

e tangenciou a eternidade do poeta,

esse feiticeiro

que tenta encantar o crepúsculo

para impedir que

a noite profunda

engula todos os dias,

meus dias entre a infância

e a velhice,

esse lugar que cava a cova.

Mas o poema,

pelo menos um,

ousado de saudade,

curou o coração

e me disse que a solidão

são duas saudades

loucas para se encontrar.

E foi assim,

meio,

inteiro,

completo

quando um poema

alcançou o coração.


San Rodrigues

AR...

Doce flor,

isso não é vento,

é brisa,

é meu suspiro 

quando a palavra

não cabe na voz,

e a voz só respira.


San Rodrigues

OLHOS SECOS...

Acordei com olhos secos,

levantei-me e olhei

a dissimulação das manchetes,

olhei o cinismo das máscaras,

o fingimento das maquiagens;

olhei metros de mentiras;

com olhos secos.

Olhei a ilusão das aquisições,

olhei deduções lógicas

com olhos secos.

Fui para a beira do abismo

e pulei com olhos secos,

voei com olhos secos,

amei com olhos secos,

duvidei, sofri, perdoei

e esqueci, com olho secos.

O dia passou,

a noite chegou

e eu com olhos secos,

nadei no breu com medo

e olhos secos,

tive raiva, amor e sono

com olhos secos,

dormi pensando nos céus,

sonhei com infernos

e as asas da melancolia

me escureceram com olhos secos;

assumi os dias

e o fim com os olhos secos.

Vi planetas, sóis, estrelas;

Todos os mundos com olhos secos.

Vi o passado,

vi o futuro,

vi quando o tempo acabou;

com olhos secos,

e o dia amanheceu.

Levantei e olhei.

Uma flor nascendo se contorceu

na brecha,

e simplesmente

o verde venceu.

Eu chorei.

San Rodrigues

PALAVREANDO...

Poeta que é poeta,

não tenta empurrar

um monte de texto para dentro dele.

Ele fica toda hora

se cesarizando

ou em partos naturais,

para trazer os textos

que estão em sua alma

para o lado de fora,

aqui onde a gente está.

Se não é poeta

a palavra é um acessório,

mas se é,

ela é extensão da própria alma,

alquimiando no olhar,

descansando nas pontas dos dedos,

pedra jogada no lago do papel

e eu em circunferências marolantes.

Por que eu pensava se poeta,

quem não conseguisse

escalar mais as palavras;

Ainda bem que mordi

todas as minhas línguas,

por que o poeta

não escala as palavras,

ele as ala para voar.

Escreve um deserto,

dentro dele escreve

um lugar bem verde

e capricha no substantivo azul,

põe um adjetivo e o deixa bonito,

e põe no céu,

pega o rio, poe um verbo

e o faz correr,

da corda nos pronomes

e escreve minhas árvores,

meus pássaros,

nosso vento,

essas folhas levitando,

e faz os artigos recitarem o amor,

a saudade, a tarde fria,

a cabaninha,

o velhinho e a pescaria.

Bem,

poeta que é poeta,

não admite só a vida

por isso escreve,

para a eternidade ler,

depois morre de viver.


San Rodrigues

AMPULHETA...

Só temos o instante,

essa unidade cálida

que cabe um mundo.

Não precisamos de mais,

pois é tudo isso que

nós, as árvores e o mar somos;

é isto que é o universo;

é isso que é a gota na ponta da folha;

instante.

Agora entendo o poeta;

não existe a eternidade,

existe o instante,

e que ele seja eterno enquanto dure,

para caber nele amor,

a saudade,

minha vida,

a formiga,

a vespa azul,

os desafetos,

minha casa,

aquela rua,

outro amigo,

tantos dias,

mês que vem,

anos passados,

a novela,

a flor amarela

e outro amanhecer.

Ai eu fotografo,

só para tentar deter o instante;

pois é,

eu este instante tolo,

com um milhão de fotografias

escapando do casulo para voar,

porque a poeta viu

este instante-borboleta voar.

San Rodrigues

PEDRAS DO MEU QUINTAL...

As pedras do meu quintal

assistem solenemente

enquanto meu tempo passa,

são átomos frios.

Pedras são como o passado,

nunca mais se movem,

são antigas construtoras de masmorras,

mas se jogam em lagos,

acertam laranjeiras,

dançam nas mãos

e acertam pecadores.

Quem não tiver pecado,

que as atire.

Os céus nos apedrejam,

essa é nossa ilusão,

são nossas pedras,

aquelas que lançamos nos pássaros,

por que tememos os que voam.

Tenho inveja das pedras;

não tem alma,

não tem saudade,

não envelhecem,

não morrem

e numa altura da vida

tomam o lugar do coração,

mas o meu coração de pedra

me traiu

e um dia desses transubstanciou

em uma dessas arrevoadas teológicas

e acordou em carne viva,

doeu,

mas me lembro que sorri,

nessas trapaças do coração de carne.

Mas ainda invejo

as pedras de meu quintal.


San Rodrigues

FISSURA...

O relógio

sempre ali,

mas o tempo

pra antes

e depois dele,

e ele apenas

marca o fragmento.

San Rodrigues

MEU PAPEL...

O poeta pega o amor

que está nas coisas,

na alma,

na flor

e no peão

e os escreve para brincar.

San Rodrigues

R.I.P...

Ele se levanta,

vai ao armário

pega um copo,

vai a geladeira

e o enche com água gelada

até a metade,

volta a sentar-se,

olha o copo e se inquieta

com a água pela metade

e pensa se o copo está

quase cheio

ou quase vazio.

Aqui jaz um poeta.

San Rodrigues

O DESEJO DO POETA...

O desejo que move o poeta não é

ensinar, esclarecer, interpretar.

Isso é coisa da razão fria.

Seu desejo é

provocar sons esquecidos,

cores que a luz não alcançou,

o cheiro dos anjos,

os gostos da brisa,

a maciez da palavra

que faz o coração

bombear paixão

para as pernas andarem

até o fim da frase,

espantarem o momentâneo

e semearem horizontes.

San Rodrigues

FORMA ONDULAR...

Lá na beira de todo mar,

as ondas chicoteiam a areia,

vem e vão

em verdadeiros azorragues.

E pedi ao vento

que segurasse uma para mim,

dessas marrentas

que tombam caravelas

e vêm de longe contar histórias,

mais antigas

de tantos mares,

de tantos fundos

e sepulcros de saudade;

por que quando a saudade morre,

vai me enterrar no mar;

foi exatamente o que a onda me contou;

disse que lá Deus,

na viração do dia

lança esses nossos pecados indomáveis

e nos manda ir em paz,

mas contei a onda

que meus pecados são meu próprio mar,

e minhas ondas

e só Deus as pode acalmar.

Bem,

contei às ondas minha vida,

e quando terminei minha história,

já era a milésima geração das primeiras ondas,

por que é assim que aprendi a respirar.

Numa forma ondular.


San Rodrigues

ETERNIDADE...

Enchi minhas palavras de ar.

Elas foram subindo

lentas, leves,

mas não vazias,

pois levavam a voz do meu olhar,

esse falador coruscante.

E elas

lentamente foram espocando,

uma depois de tantas outras,

e eu as olhava pasmo,

para sua momentânea eternidade.


San Rodrigues

CINZAS...

Criei palavras,

as domestiquei com a ponta

de minha caneta.

Alimentei-as com filosofias iluministas,

teologias neoliberais,

lhes ensinei dadaísmo,

e lhes provoquei Baudrilard.

Levei-as ao bordel

e lhes mostrei quando o amor acaba.

Contei-lhes sobre a dor,

lhes tirei os adjetivos

e lhes dei substantivos cruéis,

e lhes falei sobre quando o mundo é impossível,

levei-as aos meus abismos

e meus pináculos,

deixei-as morrer na gaveta

e ressuscitar no deserto

as quatro da madrugada

de qualquer hora.

Tirei-lhes as sílabas,

impedi seus artigos,

anulei seus pronomes

e apaguei suas desinências.

E quando pensei que era o fim delas,

nasceram das cinzas

no livro de um poeta. 


San Rodrigues

NOSSA ILHA...

Ajustei o leme das primeiras horas do dia,

naveguei por intuições,

desviei de contra sensos,

vi o céu da saudade,

pequei palavras certas.

Quantos lugares fundos.

Vi uma luz ousada

no fundo de seus olhos,

os olhos e seu brilho coincidiram.

Eu coincidi com você

em meu mar,

mas até o fim do dia,

preciso chegar a ilha

do som de sua voz

e colonizar palavras que você

vai me dizer,

e conquistar as terras de eu e você.

Toda minha viagem

nas horas está contida,

minha alma é o barco

e meu mar é esta breve vida.


San Rodrigues