FUNDO...

A existência abomina o vácuo,

o passo.

O intervalo.

Procuramos qualquer coisa

para ocupar o espaço.

Mais uma sexta-feira

e eu debaixo de todos

meus pecados,

dos erros mais republicanos,

ao Eros mais sagrado.

Me empato,

me empaco.

Um dia desses

me empacoto.

Frio,

áspero,

ereto.

Queria cara,

coroa e anonimato.

Queria mato

e o que me sobrou

é deserto.

De Tartini à nota,

na ponte dos suspiros,

eu vagando oblíquo,

no mito,

omito,

minto,

menta.

Me deixa sozinho.

Eu

e o vácuo.


San Rodrigues

INCONTIDO...

Plantei uma rosa

consoante

e ela durou

até a última

metáfora.

Enquanto o sono

não vem

a noite dorme lá fora,

profunda em ébano

e eu sonho dissonâncias.

Penso em minhas covas.

Eu e todos os meus passos,

o silêncio,

as pedras,

os sapatos

e a eternidade,

dormiremos ali.

A vida é a insônia da morte.

Meus olhos

versus a coisa olhada

vermelham.

Sejam o que quiser,

eu vejo o que pudermos.

Todo fundo,

todo noite,

eu e minha rosa

sem vogal,

que dispara o odor

no peito de minha saudade.

Tranco a noite

e depois de séculos

abro o dia.

Agradeço a vida

pela companhia.

Agradeço a rosa

por ser metáfora

exalada

até o fim

da poesia.


San Rodrigues

IDEOGRAFIA...

Eu desatino,

reagente,

colateral,

intransigente.

Com alteridades delirantes,

assustado

e ofegante,

numa redoma;

grito ao verbo que acorde!

Que me suporte!

Deitado ao lado de minha alma,

nem tanto ao sul,

nem tanto ao norte.

Eu e minha dor,

sou toda soma;

balanço e grito

e me moro em coma.

Não suporto,

por isso vim,

não admito,

por isso fui.

Não satisfaço,

por isso fome.

Gosto de Camus,

por isso foda-se.


San Rodrigues

POEMÊNICO...

Se soubesse

não seria poesia.

Poesia é como respirar,

até se esquece,

mas ela está lá,

essencial,

viva,

um ar

depois da outra sílaba,

uma palavra em outras,

depois do arfar.

Umas num nó,

outras numa ansiedade,

umas crispadas de saudades,

umas mentiras,

coisas secretas

de outras verdades.

Coisa assim,

mais que palavras;

essência,

entidade.

Poesia.

Minhas palavras

cheias de gás

amarradas no fio da meada

de uma alegria

em busca de paz.

Sem métrica,

sem ética,

desprendida,

hermética;

apertada,

usual,

em horas bem,

em horas mal.

Quem diz isso?

Poesia é o mais ecumênico

dos atos de palavrear.

Corre em veias de

pele negra, branca, amarela e avermelhada.

Corre nas veias da puta

e também da beata.

Foi assim que o poeta

aprendeu a poetar.

Se soubesse

não seria poesia.


San Rodrigues

ONDE ME CHEGO...

Vento que leva o dia,

leva a hora,

leva o cheiro,

leva a história,

leva a folha,

leva o momento,

leva os insensíveis,

leva o sentimento.

Leva a prova,

leva o argumento,

leva outrora,

leva outros ventos,

leva a vida,

leva o recheio,

leva o que eu cuspo,

leva o que eu leio.

Leva a ida,

leva a volta,

leva o visgo,

leva a revolta.

Leva o dito,

leva o desdenho,

leva o que eu tenho,

e tudo que não tenho.

No rescaldo do vento,

procuro o que me sobrou.

Descubro que pra onde

o vento de mim levou tudo,

pra lá também me levou.


San Rodrigues

DESVIRAVOLTA...

Quero um poema ousado.

Que tire toda a minha roupa

e me coma de quatro.

Quatro maneiras diferentes:

Verso,

inverso,

côncavo

e convexo.

E depois

me regurgite

em qualquer papelaria antropofágica.


San Rodrigues

NOITE LENTA...

A noite foi planando

sobre o dia,

enquanto lentamente

se apagava a luz do sol

e se acendia a da lua.

Eu,

meus pensamentos

e um sabiá

procurando ninho seguro.

E o sabiá foi bem sucedido.

Minha pira,

eu ardendo até

a minha nostalgia mais sonsa.

Tudo que era sério,

sincero

e real;

eram cinzas,

eu no meu maior incêndio,

cheio de labaredas,

cheio de brasa,

encerrando em carvão.

O carvão dormiu

sono aflito

e acordou diamante,

queria cortar vidro.

Serenidade filha do desassossego,

calma no berço da angústia.

Mansidão, rebento da tormenta.

E eu pedi licença aos meus pensamentos

e fui dormir com o sabiá.


San Rodrigues

LENTOS...

Estas coisas são ambivalentes;

sacralidades respiram artificialmente

dentro de certos pecados.

Minhas cores moram

em lugares opacos,

com movimentos congelados

dentro de retratos pálidos.

Morri em pânico.

Todo.

Dentro do espelho.

Aceitar que me sou

é o que eu mais quero.

Plantar o azul,

entre o vermelho e o amarelo.

Migração,

colonização.

Morada.

Enfio em meu peito

minha própria estaca.

Que esculpi

entre os acadêmicos.

Essas misérias

que moram em compartimentos.

Violentam a euforia

e pra matar,

cravam nos sonhos dela,

letais monografias

de coisas que no fim

não disse.


San Rodrigues

A FLOR...

Metade da lua

sorria para mim

e a outra metade

dormia no palor.

E a luz de azul inquieto

de dois vaga-lumes,

vasculhavam minha alma

à procura de perguntas

de “pois” e de “porém”.

Porque no meio de mim

mora uma arrevoada delas.

Artigos lacerados,

dormência,

eu violado em tantas ausências,

vendo o sol se desafogando

na linha horizontal

da manhã.

Bom dia!

Meu eco!

Bom dia!


San Rodrigues

CRIAÇÃO...

E o dia triste

me fez a sua imagem

conforme sua semelhança

e eu não cresci,

nem me multipliquei,

mas me enchi da terra.

E disse a Deus:

Isso foi bom?


San Rodrigues

DEIXEI COMO É...

A coisa estava ali quieta,

secreta.

E eu de olhar acadêmico,

fui lá compreendê-la.

Maldito!

Nessa coisa de entender,

desfiz toda beleza.


San Rodrigues

DISTÂNCIAS...

No vazio da esperança,

nem tudo que vejo

minha mão alcança...


San Rodrigues

MARASMO...

Pássaros cantando verde,

abelhas jardineiras,

o orvalho chorando numa roseira.

O sol regendo o dia

e meu coração assim nublado.


San Rodrigues

NUS...

Ficamos nus nas sílabas

e achamos que ninguém está vendo.

Mas veem.

Os olhos que nos veem

nus nas palavras,

são olhos sagrados

que olham através

de respostas de chumbo.

Então deixe que nos vejam.

Porque nós vemos.

Claro que vemos;

saudades,

medos,

antiguidades,

esperanças,

fé,

o fim dela...

Amor,

tristeza

e outras coisas

que só se vendem

no mercado.


San Rodrigues

FOI DE IR MESMO...

E ela depois de um dia frio,

virou a esquina;

comprou uma

bela fantasia

e foi para o teatro,

derrubou todas as perguntas no chão

e foi fazer poesia.


San Rodrigues

VÉU

Morei em três países diferentes;

na saudade,

no medo

e na euforia,

minhas lembranças são versos

que reagem e vertem sangue.

Meu sonho de véu

e grinaldas é enlouquecer,

em catorze versos de um soneto

de fidelidade questionável,

mas sincero.

Freio-me de parir ilusões,

alcanço-me e conto a verdade:

O que é a verdade?

O que são as perguntas

senão a verdade de costas,

pronta para se virar

e rasgar o véu do templo.

Que dissolvam os fariseus

e esse povo que sou eu. 


San Rodrigues

IMPETUS COR...

Sou mais um homem

diluído na multidão.

De nome comum,

olhar comum

e coração batendo pássaros.

Abatido por minhas amarras

de voz cinzenta

e brechas apaixonadas.

Furtivamente entrei,

lentamente abri,

firmemente alcei,

avidamente recolhi.

Tudo,

tudo que havia

de mais lindo

e leve em sua alma,

e plantei em meu coração...

meus ancestrais

chamavam isto

de paixão.


San Rodrigues

BRISAMENTE...

Brisamente

fui desacostumando

minha voz de achar as palavras

coisa fácil.

Dizer não é voz,

são palavras saltando vivas,

meninas.

Meus olhos revolucionados

fugiram por solidões

a procura delas.

Calei a cor da chuva,

em porão frio de lágrimas bélicas.

Ruminei abstrações de Borges;

fiz mar delas todas para mim,

e cedi-me externo,

inteiro

e interno

aos pronomes alheios.

Com alma brandida

e vulto ancestral,

fechando meu livro

e colonizando os meus nomes.

A saudade teme o poeta,

por que ele enlouquece as palavras

e elas saem por ai

contando tanta vida,

tanta prosa

para os pesos,

que não resistem.

Flutuam.


San Rodrigues

FLUIDADE...

A sensação fica incomodada

dentro do corpo,

tentando escapar

para um lugar mais distante

que os caminhos da perna.

A alma sublime,

flutua na brisa

da sua valsa mais livre...

que de tudo ri,

que em tudo insiste.

Lugar,

essa coisa que os angustiados

chamam de saudade.

Morar lá

para exorcizar minhas dormências.

Cada coisa a alma ousa,

e no meu canto e espaço,

fluidamente

a paz pousa.


San Rodrigues

AVAREZA...

Tinha uma dor,

não deu um sorriso.

Por suas saudades

não deu um abraço.

Passo e sonho

na estrada se sentiam cansados.

Via o verbo delirar,

mas não escrevia uma carta,

tinha um talento,

enterrou-o na sala,

mas um dia vagueou

no silêncio da tumba,

reformulou seus sonhos bêbados

e doou um sorriso.

Se convirtió en un hombre libre en el alma.


San Rodrigues

PREGUIÇA...

Pisa meu sapato,

leve passo,

pluma o gato,

minha inferência não faz festa,

e me rodeio pra ver

o que o interessa no meio de todo eu.

Aqui ou em certos

lugares que aconteço sereno,

desesperado,

aniquilado e as vezes inteiro.

Respiro,

reflito,

retiro

e torno a pôr.

Desisto,

me inquiro

e me dano de torpor.

Me sento nos afetos,

me cubro de desertos arados

para não nascer ninguém.

Nem uma só viúva de Caim.

Lento passo do sapato,

arranho o céu,

procuro espaço,

grito adeus,

grito a lua,

me jogo e corro aflito na rua.

Nu.

Porque é assim que renasci.

Leve passo,

longe passo,

leva o passo...

me levam os passos para um longe...

longe...

longe...

long.

San Rodrigues

INVEJA...

Há os que rastejam

por dentro

incomodados

pelo próprio veneno,

com que matam

as flores

do jardim

vizinho.

San Rodrigues

IRA...

Matou seus pais,

que o lembravam quem era,

matou seus filhos,

que o lembravam quem era,

matou seus amigos,

que o lembravam quem era,

matou seu inimigos,

que o lembravam quem era,

matou as paisagens,

que o lembravam quem era,

matou as ilusões,

que o lembravam quem era,

matou Deus,

que o lembrava quem era,

e quando se lembrou que era,

se matou.


San Rodrigues

GULA...

Comeu o pão que

seu passado amassou,

foi e engoliu todos os sapos

antes do meio dia;

assim rasgou a melancolia

e bebeu o fel espremido nos sonhos.

Mas antes de esmaecer,

valeu-se do saber

menosprezado pelos gostos

e desgostos

de nem tão longe,

de nem tão perto,

somente no tempo

e medida certa.

Amou de forma incerta,

da superfície ao centro,

do beijo doce do amor ardendo,

engordou o futuro mórbido

e morreu lento

num canto cínico

de saudades.


San Rodrigues