DIFUSOS...

Tenho restos em mim

que não se denominam,

se afastam

na derivação continental

me largando na fissura milenar.

Difuso.

Fundido.

Fodido.

Sou minha Babilônia;

minha própria Caldeia.

Meu exílio;

só quero voltar

para minha terra.

Sou rutilante.

Sou devasso.

Sou hora.

Sou atraso.

Sou revira.

Sou volta.

Sou espanto.

Sou pensamento vazio.

Sou passivo ardendo.

Sou ativo mordendo.

Sou sutil trombando sílabas,

capotando luxúrias,

invadindo pensamentos,

devorando esquecimentos.

Perdão Senhor,

pelo meu próprio inferno.

Um profeta me disse,

que é dos subjetivos o reino dos céus.

Sou esclerose sutil,

continente negro,

a beirinha de qualquer angústia.

As mesmas coisas,

minha vaga culpa me procurando

nos “si mesmos”.

Minha certeza é meu dilema.

Óbvio.

Poincaré calculou minha expansão

e jogou a equação lá fora,

onde ninguém

em sã demência mora.

Mas ta bom.

A obsessão diz que me repito,

mas recordo:

Sou

movimento

retilíneo

uniformemente

variável.


San Rodrigues