FUNDO...

A existência abomina o vácuo,

o passo.

O intervalo.

Procuramos qualquer coisa

para ocupar o espaço.

Mais uma sexta-feira

e eu debaixo de todos

meus pecados,

dos erros mais republicanos,

ao Eros mais sagrado.

Me empato,

me empaco.

Um dia desses

me empacoto.

Frio,

áspero,

ereto.

Queria cara,

coroa e anonimato.

Queria mato

e o que me sobrou

é deserto.

De Tartini à nota,

na ponte dos suspiros,

eu vagando oblíquo,

no mito,

omito,

minto,

menta.

Me deixa sozinho.

Eu

e o vácuo.


San Rodrigues

INCONTIDO...

Plantei uma rosa

consoante

e ela durou

até a última

metáfora.

Enquanto o sono

não vem

a noite dorme lá fora,

profunda em ébano

e eu sonho dissonâncias.

Penso em minhas covas.

Eu e todos os meus passos,

o silêncio,

as pedras,

os sapatos

e a eternidade,

dormiremos ali.

A vida é a insônia da morte.

Meus olhos

versus a coisa olhada

vermelham.

Sejam o que quiser,

eu vejo o que pudermos.

Todo fundo,

todo noite,

eu e minha rosa

sem vogal,

que dispara o odor

no peito de minha saudade.

Tranco a noite

e depois de séculos

abro o dia.

Agradeço a vida

pela companhia.

Agradeço a rosa

por ser metáfora

exalada

até o fim

da poesia.


San Rodrigues