MINUANÇAS...

Cada vez que respiramos,

negamos a morte.

Ela é esta doença da existência,

e decidi tratá-la

compondo um poema;

minha maneira de ancorar

meu futuro iminente

e tudo que seja eminente nele.

Fiz isso,

por que um dia acordei

com minha melancolia

aumentando insignificâncias;

uma fissura na fina camada

do meu jeito de ver.

Acordei coando moscas

e engolindo camelos,

para aumentar essa minha

coisa egoísta;

essa palidez.

A morte é pálida.

Minha folha é pálida.

Todas as cores acabam pálidas.

Mas deixe-me falar de viver:

Por que é para isso

que componho um poema;

para silenciosamente

adormecer entre morfemas e sintaxes,

eu e meus hiatos;

por que minha felicidade

é uma florzinha que encontra

a fresta e busca o céu,

um frágil sussurro de minhas razões,

meu décimo de instante

que o vento cala,

minha vela que a noite

lentamente apaga meu escrever...

que me move nas mãos

e forma minhas letras escarlate,

não temo minhas inquisições,

temo minhas absolvições

por que não testam minha fé.

Mas minha respiração,

bem,

ela dura minha vida toda,

e nisso

eu acredito.


San Rodrigues