PALAVREANDO...

Poeta que é poeta,

não tenta empurrar

um monte de texto para dentro dele.

Ele fica toda hora

se cesarizando

ou em partos naturais,

para trazer os textos

que estão em sua alma

para o lado de fora,

aqui onde a gente está.

Se não é poeta

a palavra é um acessório,

mas se é,

ela é extensão da própria alma,

alquimiando no olhar,

descansando nas pontas dos dedos,

pedra jogada no lago do papel

e eu em circunferências marolantes.

Por que eu pensava se poeta,

quem não conseguisse

escalar mais as palavras;

Ainda bem que mordi

todas as minhas línguas,

por que o poeta

não escala as palavras,

ele as ala para voar.

Escreve um deserto,

dentro dele escreve

um lugar bem verde

e capricha no substantivo azul,

põe um adjetivo e o deixa bonito,

e põe no céu,

pega o rio, poe um verbo

e o faz correr,

da corda nos pronomes

e escreve minhas árvores,

meus pássaros,

nosso vento,

essas folhas levitando,

e faz os artigos recitarem o amor,

a saudade, a tarde fria,

a cabaninha,

o velhinho e a pescaria.

Bem,

poeta que é poeta,

não admite só a vida

por isso escreve,

para a eternidade ler,

depois morre de viver.


San Rodrigues