LENTOS...

Estas coisas são ambivalentes;

sacralidades respiram artificialmente

dentro de certos pecados.

Minhas cores moram

em lugares opacos,

com movimentos congelados

dentro de retratos pálidos.

Morri em pânico.

Todo.

Dentro do espelho.

Aceitar que me sou

é o que eu mais quero.

Plantar o azul,

entre o vermelho e o amarelo.

Migração,

colonização.

Morada.

Enfio em meu peito

minha própria estaca.

Que esculpi

entre os acadêmicos.

Essas misérias

que moram em compartimentos.

Violentam a euforia

e pra matar,

cravam nos sonhos dela,

letais monografias

de coisas que no fim

não disse.


San Rodrigues