Meu rubor acontece
no eufemismo,
sou frenético
entre o fogo e a cinza,
enquanto o Sete-Cores
cantou e encantou
a linha de Zenão.
Não temo que se rompa
o dique e que todas as
palavras alaguem
minhas áreas protegidas.
As palavras são uma voz
que a sílaba retém
e o poeta invade sílabas
e coloniza ressonâncias
de respiração presa.
E no centro da métrica,
finco uma bandeira
de prosa livre.
San Rodrigues
San Rodrigues
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